Verstumme, dumpfer Glockenchor, Schwarz stürzt der Klang sich in die Nacht. So weintet ihr Glokken, Als man sie begrub Nun mahnt ihr mein Gewiffen. O sprecht mich los, Ihr Beichtiger aus Erz! Ich koste bittere Freunden, Grausam zwie spältge Luft. War das kein Licht ein doppelt Schattenbild? Stets fürcht ichs, Umfang ich selbst sie nicht in diesem Haus. Sie fehlte im Theater. Seh ich sie nicht, faßt Sehnsucht mich nach ihr Un sie zu sehen, bange ich nicht minder Da hebt es wieder an, das Glokkenlied, Und bohrt sich tief ins Herz. O sprecht mich los, ihr Beichtiger aus Erz! Faßt dich ein Schauer mit mir, müde Stadt? Es stöhnen deine alten Bäume, Des Waffers Seufzer brechen sich An den jahrhundertalten Grachten, Gespenstig raunst du Unheil! Brügge, fromme Stadt! Eist war ich eins mit deiner Keuschheit, So wie du eins mit meiner Toten warst. Nun trag ich Unrast des Begehrens In die Stille und Versunkenheit deiner Nacht.